C'è altro da aggiungere?

Sono le 19,45 quando ricevo un biglietto sotto la porta della mia camera in affitto. La grafia la riconoscerei lontano un miglio: il Capitano è tornato a farsi sentire. E quando il Capitano chiama vuol dire che si sono guai in vista. Dannazione! Credevo di essere fuori dal giro dopo l'ultima volta, tre anni fa. Credevo che si fosse chiuso un ciclo. Per tutti. Ed invece no, il Capitano chiama ancora ed ancora una volta sarò presente, ben conscio dei limiti, l'età e della paura.
L'appuntamento è alle 00,30 al solito posto, un bar in un quartiere malfamato il cui gestore è nostro complice. O quanto meno chiude un occhio su quello che facciamo di nascosto agli occhi di tutti. Mi chiedo se dopo tutto questo tempo sarà ancora compiacente nei nostri confronti. Il tempo cambia le persone, le loro convinzioni o semplicemente sono stanche di lottare. Come me. Al diavolo! Un patto di sangue è un patto di sangue e non mi tirerò indietro anche se so che non tutti, nel gruppo, la pensano come me.
Mentre mi dirigo al luogo del appuntamento con quel macinino che è la mia macchina, ripenso all'ultima volta che ci siamo ritrovati assieme per una delle solite missioni di routine. Una storia lunga che non mi va di raccontare. E comunque non è finita bene. Arrivo nella zona del bar che sono le 00,00. Ho ancora mezz'ora per un'ultima sigaretta prima di entrare. In questi casi, quando il Capitano chiama, l'ordine sottinteso è di non entrare dall'ingresso principale, ma dalla porta sul retro. Resto nell'ombra che offre un magazzino con la sigaretta che esala gli ultimi respiri di nicotina. La getto, mentre noto un tizio, uno qualunque, che entra nel locale. Non ho visto macchine, moto o caterpillar nei paraggi, quindi ne deduco che sia arrivato a piedi. Personalmente ho una naturale avversione nei confronti dei tizi qualunque e di chi raggiunge a piedi un locale a mezzanotte. Quindi un doppio sospetto. Credo che butterò un'occhio quando sarò nel privè e lo terrò sotto controllo. Controllo l'orologio e mi decido a raggiungere il retro. Attraverso la strada e prendo il vicolo che circonda il bar.
Un misto di odori mi arriva al naso e mi colpisce allo stomaco. Piscio, feci, vomito e sangue. Credo ci sia tutto e potrei aggiungerci il mio di vomito, tanto è forte e nauseante l'aria. Sto per girare l'angolo quando sento delle voci. Se l'olfatto è messo ko, quantomeno l'udito è ancora recettivo. Cerco di capire chi è e cosa ci fa in quel dannato retro. Dai frammenti di conversazione sembrerebbero cinque persone. Uno ha la voce acuta e cerca di fare la grossa. Immagino che sia altamente comico vederlo parlare. Un'altro sembra chiedere pietà con un filo di voce. Gli altri tre grugniscono 
appena. E capisco cosa sta succedendo. Dev'essere qualche pezzo grosso delle corse truccate con i suoi leccapiedi. Lo sfortunato implorante dev'essere qualcuno che ha pestato i piedi al pezzo grosso dalla voce acuta. Mi dico che quattro contro uno è una carognata tremenda. Il ragazzo ha due possibilità: uscire con la mascella rotta, a giudicare 
dallo schiocco dei pugni, o uscirne in un sacco nero. Mi dico anche che non sono affari miei, che ho altro a cui pensare e che meno mi faccio notare e meglio è, quindi torno lentamente indietro sui miei passi cercando di non farmi sentire urtando, però, uno di quei fottuti bidoni della spazzatura. E come se non bastasse se ne esce anche un gatto che 
miagola a squarciagola il suo disappunto per essere stato svegliato. E' una di quelle cose che ti fanno chiedere se esiste un dio e la risposta è sì, un dio della sfiga.  Gli uomini nel retro hanno sentito il rumore e stanno per venirmi incontro. Non ho molti ripari, solo l'ingresso di un magazzino dall'altra parte del vicolo. Potrei non fare in tempo e i tizi mi vedrebbero con la conseguenza che salterebbe tutto. Il Capitano non me la perdonerebbe. Immagino di non doverci pensare più di tanto e mi lancio dall'altra parte. Giusto in tempo per ritirare nell'ombra l'ultimo lembo dell'impermeabile. Un giorno o l'altro dovrò buttarlo a favore di una giacca corta, come un chiodo. I tre leccapiedi mi passano davanti, ma non mi vedono, indice dell'alto livello del loro q.i. Nei loro panni avrei subito controllato dove sono nascosto. Dovrò 
ricordarmi di accendere un cero in chiesa per questo. Se solo non avessi un pessimo rapporto con i ministri di dio lo fare anche adesso. Aspetto pazientemente nell'ombra finché non sento altri rumori oltre al battito del mio cuore dopodiché lascio il mio nascondiglio. Scartando l'idea di entrare dal retro, devo opzionare per l'entrata dall'alto. 
Questa è l'entrata d'emergenza. Se proprio non c'è modo di entrare dalle due entrate conosciute c'è questo lucernario che dà direttamente nella sala privata. Questo prevede due cose: l'entrata nel magazzino e salire sul tetto per passare a quello del bar.
Stranamente la porta del magazzino sembra aperta. Sta andando troppo liscia per i miei gusti, oppure il dio della sfiga ha pensato di averne abbastanza di me e mi lascia in pace. Cerco di fare meno rumore possibile ed entro senza problemi all'interno del magazzino. Sempre per non far notare la mia presenza agli individui del retro evito di accendere luci, rischiando di inciampare più e più volte, ma evidentemente è il mio momento magico e riesco ad arrivare sul tetto 
senza problemi e senza rumori.
Quando esco sul tetto l'aria fresca della notte mi ricarica delle energie spese. La città vista da qua sembra un labirinto senza uscita né un senso logico. Ed effettivamente è così. Quante volte ho pensato di andarmene per poi risvegliarmi la mattina dopo nello stesso letto? Ormai non me lo ricordo neanche più e neanche ci penso. Appartengo a questa città schiavo e padrone contemporaneamente. Respiro profondamente per ricambiare l'aria nei polmoni prima del salto. Due, 
tre metri al massimo ma l'altezza, in caso di mancato atterraggio, non è certo delle migliori, d'altronde se è un'entrata d'emergenza è anche perché nessuno sano di mente la userebbe normalmente. Scaccio i brutti pensieri sul mio epitaffio e prendo la rincorsa. Mi avvicino al bordo sempre più ed una volta lì, al punto di non ritorno, imprimo nelle 
gambe la forza necessaria ad oltrepassare il baratro sotto di me. In certe occasioni sembra di andare al rallentatore, come se un regista volesse sottolineare il pathos del momento. Il tempo riprende ad andare velocemente quando atterro senza problemi dall'altra parte, sul tetto del bar.
Mi dirigo in fretta verso il lucernario, poi mi fermo e prima di bussare alle finestre ritorno al bordo per guardare giù nel retro. Del pezzo grosso ed i suoi scimmioni non c'è traccia. Il ragazzo, invece, è ancora lì faccia a terra. Si tiene lo stomaco con le mani e c'è una pozza di sangue attorno. Ho pochi dubbi: ferita mortale all'addome. Mi spiace per lui, ma non ero l'uomo che poteva salvarlo. Non stasera. Manderò un messaggio al Sommo affinché provveda a farlo rimuovere e spostarlo in un altro luogo. Quel retro deve restare candido e immaccolato per molto tempo e non possiamo permetterci che diventi una scena del crimine. Ritorno a me stesso e ricordo di essere anche in ritardo. Busso alla finestra. Mi apre un omone con pizzetto ed occhi cerulei.
"Sei in ritardo Zanna, ti stavamo aspettando"
"Anch'io ti voglio bene Pilone. Ho avuto un contrattempo qua sotto, sarà il caso di chiedere al Sommo di far spostare il cadavere nel retro"
"Abbiamo già provveduto Zanna. Rimane il problema che non sei arrivato in orario. Come tuo solito"
Chi aveva parlato era il Capitano. Era seduto sulla sua solita sedia che mi guardava mentre scendevo. Notai che non era cambiato in questi tre anni. Stessa barba incolta, stessi capelli corti.
"Non avevo preventivato la resa dei conti qua sotto. Sono un po' fuori dal giro per ricordarmi di tutti gli sgarri che sono stati fatti recentemente, ma tu sei sicuramente più informato di me. Chi erano i tizi?"
"Nulla di che Zanna. Il tizio che le ha date era il Poeta. Quello che le ha prese è un programmatore che ha cercato di fare qualcosa che non andava a genio al Poeta. Lui non era d'accordo e ha presentato le sue rimostranze al povero studente."
Il Male. Pensate ad un avvocato. Della peggior specie. Lui, il Male, era anche di più. Però era anche un elemento fondamentale della squadra, guai a farne a meno. Era il miglior cacciatore sulla piazza finché non si è presentato sulla scena il Coniglio Bianco. Poi si sono incontrati e il Coniglio Bianco ha pensato bene di lasciare la città con il suo cappotto. Di legno.
Mi guardo attorno per riabituarmi a quell'ambiente. Il tavolo, le sedie e la finestra oscura che dà all'interno del locale. Il tutto nella penombra, come al solito. Mi ricordo del tizio qualunque e do un'occhiata. Sta cercando di fare una battuta per ingraziarsi il Sommo. Non sembra riuscirci. Mi giro per tornare alla questione per cui siamo stati chiamati. Delle sette sedie attorno al tavolo tre sono occupate. Io vado a sistemarmi sulla quarta. Tre sedie vuote non sono un buon inizio.
"Vedo che il tuo potere non è più quello di una volta, Capitano. Mancano all'appello il Signore delle Mosche, Gorozon e Pollo. A cosa dobbiamo queste assenze?"
"Il Signore delle Mosche è nettamente fuori dal giro, ma ha fatto sapere che sarà a nostra disposizione come sempre. Ha sempre preferito restare in disparte nell'ombra. Non farà eccezione questa volta."
"E di Gorozon? Che mi dici?"
"Goro? Sembrerà strano, ma non ho idea di dove sia. Ci sono varie voci che circolano nell'ambiente. Alcune dicono che si sia unito ai Khmer rossi. Altre che sia ad Amsterdam. In ogni caso ha nascosto bene le sue tracce. Non credo che lo rivedremo ancora. Pollo invece..."
"Pollo è in esilio."
"Cosa hai detto Male?"
"Esattamente quello che hai capito. Il Pollo è in esilio. Abbiamo avuto delle divergenze d'opinione e lui ha preferito andare oltremanica. Se non fosse perché è un tuo amico avrebbe fatto la fine che sai."
Già... Posso immaginare quale.
"Allora, Capitano, spiegaci il motivo della chiamata"
"Tutto a tempo debito, Zanna. Innanzitutto permettetemi di dirvi che è un piacere ritrovarsi qua, come ai vecchi tempi..."
"Stai diventando nostalgico, Capitano, non è da te. Se è solo una rimpatriata dillo, perché sinceramente ho di meglio da fare"
"Sempre acido Male. Bene. Così ti voglio"
"Passa al dunque"
"Un giovane ricercatore ha scoperto alcuni segreti di una nota società che non dovevano essere rivelati. La società ha pensato bene di metterlo a tacere ma lui si era dileguato prima del loro arrivo. Se queste informazioni venissero date alla stampa sarebbe un terremoto."
"E qua interveniamo noi"
"Esatto Pilone. Il nostro committente ci ha chiesto di trovarlo prima degli altri e, possibilmente, preservarne l'incolumità"
"Quindi non è la fantomatica società a chiedere i nostri servigi"
"Decisamente no, anche perché difficilmente accetterei un lavoro chiestomi dalla Amarth. Né loro ci contatterebbero"
La Amarth. Un brivido freddo lungo tutta la schiena. Una società di ricerca e sviluppo che nel giro di pochi anno ha creato un impero economico dal niente. Secondo alcune informazioni che avevamo scoperto, praticavano esperimenti su esseri umani e nel corso degli anni avevano portato avanti un progetto di eugenetica. Possibile che i "segreti" scoperti fossero questi.
"Quindi non dobbiamo uccidere nessuno?"
Male sembrava deluso da questa eventualità
"No. Il Club è ufficiosamente morto tre anni fa e credo sia nell'interesse di tutti non far sapere che siamo tornati in attività"
"D'accordo. Ora però si pone il problema di come trovarlo. Non abbiamo molti dati a disposizione."
"Lo so, Pilone. Dovete scovare tutti gli indizi dal niente. Sarà il caso di sentire anche Curioso. Qualche traccia dovrà pure averla lasciata il nostro uomo e non credo che all'Amarth abbiano un hacker del livello di Curioso."
Sicuramente un'idea buona. Decido quindi di seguirla di persona e di entrare in contatto con Curioso per chiedere il suo aiuto, d'altronde sono anche quello che ha stabilito i rapporti migliori con l'hacker.
"Prima di andarsene a seguire le varie piste, Capitano, qual'è il nome del ricercatore?"
"Nicola, ma per noi sarà Uomo in calzamaglia".
Sempre a dare nomi del cavolo. Saluto il gruppo e scendo nel bar per un Irish Mist. Mentre scendo mi rendo conto di due cose ben distinte. La prima è che, come al solito, non abbiamo elementi per muoverci ma, da quel punto di vista, siamo imbattibili. L'altra è che ancora una volta ci troviamo a fronteggiare la Amarth. Adesso come tre anni fa in quella maledetta missione. Basta ricordi! Fanno male e ti tolgono la lucidità. Il Sommo mi guarda come se non mi riconoscesse e mi da il mio bicchiere di whiskey. Nel locale un tizio è addomentato, piegato su se stesso. A volte mi sembra che il bar diventi una casa per chi ci passa. Qualcuno diventa un abitudinario, altri, invece, diventano assidui per un po' di tempo per poi sparire nel nulla. Decido che è ora di uscire e andare a cercare i favori di Curioso. Pago il Sommo ed esco. La notte è fresca e mi libera dalla sensazione opprimente che qualcosa non va. La relego in un angolo del cervello per ritornarci a mente fredda. Accendo la macchina e parto. La notte, per me, deve ancora dare i suoi frutti.